📝 Diario di bordo n°61 – Novembre 2025

📝 Diario di bordo n°61 – Novembre 2025

"Il Contrabbando della mortadella".

Amici cari, eccoci di nuovo nel glorioso limbo clinico, quel luogo dove il tempo non è una linea retta ma una lenta goccia che cade su un barattolo vuoto. 

Qui le ore non si misurano con l’orologio, ma con le tre sacre liturgie della sopravvivenza: colazione, pranzo e cena.

O, come dice il regolamento non scritto della clinica: tè annacquato per aprire gli occhi, brodo trasparente per tenerli aperti, brodo tiepido per chiuderli con rassegnazione.

Insomma, siamo sempre in quel regno fantastico dove il paziente sogna più il cibo che la guarigione. 

Lo vedi negli occhi dei ricoverati: se gli proponi di barattare la flebo in cambio di un panino con salame, firmano col sangue (tanto glielo prelevano ogni sei ore).

E qui, oggi, si è consumata una scena degna dei fasti del maestro Paolo Villaggio.

Ve la ricordate, vero? La leggendaria clinica del professor Birkermaier, dove Fantozzi veniva messo a digiuno assoluto con l’unico scopo di perdere peso e la maggior parte della dignità?

Ecco, la nostra stanza stamattina era identica. Mancava solo Filini che entrava gridando:

“Ragioniere! È pronto il minestrone al vapore… del vapore!”

Ma… colpo di scena!

Il nostro amato disturbatore di flatulenze sinfoniche, l’ex medico in dimissione, ha deciso di lasciare un'eredità più preziosa di un testamento notarile: due monoliti gastronomici.

Panini epici, grossi come i mattoni di un trullo, imbottiti di mortadella e provolone, nascosti nell’armadietto come reperti archeologici del gusto.

Sospetto che fossero lì da anni, forse da quando la clinica è stata inaugurata.

Ma la fame trasforma tutto: anche un panino sospetto diventa un’opera divina.

Con la delicatezza di un contrabbandiere di alcol durante il proibizionismo, ce li ha passati come se fossimo due agenti segreti della CIA.

Io e l’altro paziente ci siamo guardati negli occhi con quella complicità che nasce solo in due situazioni: la resistenza partigiana o la fame.

Il resto ve lo racconterò nel prossimo capitolo di questa epopea alimentare e ospedaliera.

Per ora, posso solo dire che… sì, abbiamo tradito il brodino. Senza rimorso.

📝 Diario di bordo n°60 – Novembre 2025

📝 Diario di bordo n°60 – Novembre 2025

“Notte alla San Camillo: Sinfonia in Do Maggiore per Flatulenze”

Ore 6.25

Paraparapara… SVEGLIAAA!

Che poi… sveglia de che?

Perché, per essere svegliati, uno dovrebbe aver dormito almeno un quarto d’ora, no?

E invece niente.

Zero.

Nada.

Stanotte nemmeno Morfeo ha avuto il coraggio di affacciarsi in questa stanza: gli sarebbe venuta l’asma.

È il mio classico: non dormo il giorno prima del ricovero, non dormo il giorno dopo, non dormo quando cambia il vento… ma stanotte abbiamo toccato vette artistiche inaspettate.

La temperatura:

Hanno messo la pompa di calore a livelli “Estate del ’96”, quando si scioglievano pure i termosifoni e i gelati si ritiravano nei bar per protesta.

Sono passato da “convalescente” a “pollo arrosto” senza neanche accorgermene.

Il letto:

Tra i tanti letti disponibili, sorpresa!

Mi è capitata una branda storica, un cimelio da museo: pare che ci sia morto sopra il sonno stesso, quando Garibaldi vi fu ricoverato con una gamba ferita.

Ogni volta che mi muovo, scricchiola come se stesse dettando il suo testamento e nel suo bel mezzo c'è un profondo avallamento.

Il compagno di stanza, l’ex medico:

Ah, lui…

Lui è stato l’orchestra.

Stanotte si è esibito in una Sinfonia Notturna in Do Maggiore, per flatulenza solista e accompagnamento di “paperella stonata con flato prolungato”.

A tratti sembrava una jam session jazz.

A tratti una industria chimica.

Il tutto con un rigore tecnico da conservatorio.

Altro che musica lirica: qui siamo alla “musica lirica… di pancia”.

Insomma, Giovanni vostro ha passato una notte da manuale.

Manuale di sopravvivenza, però.

E ora, con gli occhi a mezz’asta e la schiena che reclama i diritti umani, mi preparo all’alba di un nuovo giorno.

Che, si spera, almeno non suonerà in Do maggiore.

“La vita non sempre ti dà notti tranquille… ma se impari a ridere dei concerti stonati, diventi tu il direttore d’orchestra delle tue giornate.”

📝 Diario di bordo n°59 – Novembre 2025

📝 Diario di bordo n°59 – Novembre 2025

“Brodino, sushi e supercazzole: Cronache dalla camera a gas n. 12”

Ore 19.00

Il brodino l’ho domato.

Lui tentava di sfuggirmi, io lo inseguivo con il cucchiaio come un ninja zoppo e sdraiato… ma alla fine ho portato a casa il risultato.

E mentre sorseggiavo questo elisir trasparente, mi è balenata una considerazione amara: dal sushi al brodino è un attimo.

Domenica ero a ingurgitare nigiri come un tonno da competizione, oggi, post-operatorio, mi ritrovo a bere un brodino che manco i monaci tibetani in Quaresima.

Com’è strana la vita.

Ancora più strana però è la stanza in cui sono stato catapultato.

Perché… signori miei… qui siamo al delirio.

La situazione “olfattivo-acustica” è diventata pirotecnica.

Una sinfonia di esplosioni improvvise, fragorose, direi quasi coreografiche, che metterebbero in difficoltà pure l’orchestra della Scala.

Io, sdraiato nel mio letto, guardo il soffitto e penso: “Se continuano così, più che una stanza di ospedale diventa la camera a gas di Fantozzi… e buonanotte ai suonatori.”

Ma non è finita.

C’è il pezzo forte su uno dei due compagni di stanza.

Ah… il paziente ex medico.

Figura mitologica.

Convinto di essere ancora in servizio, pretende, ordina, corregge, pontifica.

Vuole alzarsi dal letto, anche se non deve assolutamente farlo, e ripete frasi tipo:

“Ho sempre fatto così.”

“Sono abituato in un altro modo.”

“Signorina, mi dia retta, la procedura corretta sarebbe…”

Le OSS e le infermiere lo guardano con un’espressione a metà tra:

— “La prego, signore, rientri nei ranghi.”

e

— “Un altro passo falso e lo sediamo.”

Insomma: oggi le comiche, al confronto, sembrano un documentario del National Geographic.

E l’avventura continua.

La mia, la loro, la nostra.

Una stanza, tre letti, un brodino, ed esplosioni che farebbero tremare i muri.

Che si vuole di più dalla vita?

Un’amaretto? No, grazie: qui volano altre cose.

“La vita è come il brodino dell’ospedale: insipida, inevitabile… ma se non la prendi con ironia, rischi di affogarci dentro.”

📝 Diario di bordo n°58 – Novembre 2025

📝 Diario di bordo n°58 – Novembre 2025

“Operato, intontito e immobile: ovvero l’epopea tragicomica del signor P.”

Ore 12.50

Arriva la barella.

L’inserviente entra, sguardo da comandante dell’FBI e voce che non ammette repliche:

— “Chi è Pugliese? Deve venire con noi.”

E niente, la parola “venire con noi” mi suona sempre come un prequel di qualche interrogatorio notturno nel retro di un commissariato di Caracas.

Ma tant’è: è il mio turno.

Si scivola verso la sala operatoria.

Appena varco la soglia… oh, magia: mi conoscono tutti. 

Pare quasi che io sia diventato il cliente affezionato della settimana.

Si scherza, ci si saluta, un paio di battutine, e io, ansioso come un tacchino a Natale, ricordo a tutti che, prima dell’epidurale, devono gentilmente “stordirmi” per bene.

La mia richiesta è semplice: essere felicemente imbambolato come un cartone animato anni ’70.

Mi informo su chi sarà il mio pusher ufficiale.

E con la grazia di un personaggio di Fantozzi compare l’anestesista della scorsa volta:

sguardo burbero, collo taurino, sorriso zero.

Mi fissa e esclama:

— “Ancora qui stai?”

Io, con la prontezza di chi ha già capito la lezione:

— “Eh professò… la vostra roba è buona. Non potevo non tornare.”

E via, risata fragorosa, manco fossimo al Derby Club nei tempi d’oro.

Dopo due minuti netti, puff: il mondo diventa ovatta.

Cado in uno stato confusionale dolce, avvolgente, etereo… sicuramente illegale in tredici Paesi.

Mi sveglio che il lavoro è già stato fatto, il medico mi prende pure in giro:

— “Mi raccomando, non prenderci gusto.”

Io? Ma figurarsi.

La sala operatoria, per me, è come il dentista: ci vado, ma se posso evitarla, evito.

Mi riportano in camera in barella, tra battute, risate, scambi ironici con gli inservienti.

Sembra tutto scampato, almeno per ora.

Ore 14

Sono di nuovo in stanza.

Dal petto in giù… niente. Silenzio radio.

Come se il mio corpo avesse deciso di scioperare: “torniamo dopo la pubblicità”.

Colpa dell’epidurale: non sento le gambe, non sento nulla, potrei essere un sacchetto di patate e non me ne accorgerei.

E ora… verso la cena.

Vabbè, chiamiamola “cena”: un brodino trasparente, filosofico, metafisico.

La parte più difficile non sarà berlo…

Ma farlo da sdraiato.

Un’impresa da equilibrista zen.

E questo supplizio durerà due, tre giorni… forse tutta la vita, se continuo a farmi operare con questa frequenza da abbonamento.

Incrociamo le dita.

Speriamo che me la cavo, come direbbe qualcuno più famoso di me.

Alla prossima puntata, dove cercherò di sopravvivere alla serata da convalescente… e al brodino assassino.

“In ospedale capisci davvero una cosa: la vera forza non è rialzarsi… è riuscire a bere un brodo da sdraiati senza morire affogato.”

📝 Diario di bordo n°57 – Novembre 2025

📝 Diario di bordo n°57 – Novembre 2025

Operazione conclusa. 💪

📝 Diario di bordo n°56 – Novembre 2025

📝 Diario di bordo n°56 – Novembre 2025

“Cronache da un letto troppo freddo: istruzioni per l’uso della pazienza disperata”

Ore 9.50

Notizia fresca di corridoio: resterò qui più del previsto. 

Non “qualche ora”, non “un giorno”, no… qualcosa di più lungo, vago, indefinito, come certe promesse elettorali.

La comunicazione è arrivata serafica, come se mi avessero appena detto che hanno finito i cornetti al bar, invece è il mio umore ad essere finito… sotto i piedi.

Nel frattempo, nella mia stanza, gli altri due pazienti parlano al telefono con i propri cari: un sottofondo melodrammatico tra saluti, raccomandazioni e “ti porto il pigiama più pesante”. Sembra quasi di essere in un film neorealista… ma senza il fascino del bianco e nero.

Ore 10.30

Sono ancora qui, immobile, con la mente che vaga come un aquilone in una giornata di vento.

Penso alla noia infinita delle prossime ore, giorni, ere geologiche.

E penso a voi, poveri lettori, condannati a sorbirvi i miei scritti di sopravvivenza.

Mi dispiace? Sì.

Smetterò? Assolutamente no.

Se devo soffrire io, almeno vi porto con me in questa crociata di ansia e sarcasmo.

Ore 11.30

Silenzio tombale.

Sono sdraiato con il camice dell’orrore e le copertine addosso, in una stanza fredda abbastanza da conservare un surgelato.

Non mi piace affatto, ma va bene: un tocco di sofferenza ambientale mancava al pacchetto completo.

Il cigolio dei carrelli dei medicinali rimbalza nel corridoio come un richiamo di guerra. 

Un suono che non ti permette di rilassarti neanche per sbaglio.

E io, nel frattempo, vigilo.

Aspetto la barella che mi porterà in sala operatoria con la stessa attenzione con cui un gatto aspetta il topo:

DEFCON 1, allerta massima, nervi tesi come corde di violino.

E mentre tutto sembra sospeso in un limbo, una domanda mi attraversa la testa:

È mai possibile che ogni esperienza sanitaria debba sembrare una prova di resistenza psicologica?

“In ospedale impari una grande verità: la pazienza non è una virtù… è un obbligo di sopravvivenza.”

📝 Diario di bordo n°55 – Novembre 2025

📝 Diario di bordo n°55 – Novembre 2025 “Benvenuti a ClinicaLand: tra corridoi infernali e ansia aromatizzata”.

Ore 7.30.Eccoci catapultati nel magico mondo dell’accettazione, quello dove l’umanità si divide in due categorie: chi tossisce e chi cerca disperatamente di non respirare. Il tutto condito da un bel tampone obbligatorio da 20 euro, la nuova tassa di soggiorno della sanità moderna. Sembra quasi che, prima di curarti, vogliano testare la tua fede nel sistema… e nel tuo portafoglio.Fila chilometrica. Gente ovunque. Un’aria che potresti tagliare con un coltello… ma rischieresti di colpire qualcuno in attesa da ieri.

Ore 8.00.Finalmente l’accettazione è fatta e inizia il secondo livello del videogame ospedaliero: attendere la OSS che ti porta al reparto. La scena è più o meno quella del check-in di un villaggio turistico, solo che qui la destinazione non è la piscina ma un bel letto con vista sulle flebo.

Ore 8.30.Terza tappa: corridoio d’attesa. Psicologicamente, sembra di partecipare a un reality show. La OSS compare a intervalli regolari, legge un nome e porta il “prescelto” verso la stanza. A ogni chiamata manca solo la musica di tensione: “Giovanni… la clinica ha deciso… di non nominarti ancora”.Gli ausiliari intanto sfrecciano con le barelle come in una Formula 1 ospedaliera. Lì capisci che il vero pericolo non è l’intervento, ma essere investito mentre cerchi di capire se il tuo nome è stato chiamato o hai avuto un’allucinazione da ansia.

Ore 8.45.Finalmente, come un miracolo natalizio, mi assegnano una stanza. Indosso il camice dell’eroe moderno: modello “gelo polare”, taglia “umiliazione universale”.

Ore 9.00.Arriva l'infermiera. Mi guarda. Si illumina.“E tu ancora qui stai? Io mi ricordo di te.”Ecco. Basta questa frase per farti dubitare della tua intera esistenza.Mi devo preoccupare? Essere l’indimenticabile del reparto è un premio o una maledizione?

Ore 9.30.Intanto l’ansia sale. Constante, puntuale, fedele. L’unico “servizio” davvero efficiente della sanità. E nel frattempo scrivo per eludere L'attesa e l'ansia.

“La pazienza in ospedale è una medicina amara… ma l’ironia è l’unico antidoto che funziona sempre.”

📝 Diario di bordo n°54 – Novembre 2025

📝 Diario di bordo n°54 – Novembre 2025

“Tra trolley, schede elettorali e ansia sottovuoto: il pre-operatorio all’italiana”

Mancano pochissime ore, e mi sembra di preparare la valigia per un weekend romantico… solo che al posto delle candele profumate ci sono i blister dei medicinali, e invece di un vino rosso pregiato porto dietro il caricabatteria, perché in clinica senza telefono è come stare su un’isola deserta senza cibo e  acqua.

Il trolley è quasi pronto, anche se ogni volta che lo guardo ho l’impressione che si stia preparando lui psicologicamente più di me. 

I medicinali sono allineati come piccoli soldatini in parata, pronti a scandire il mio tempo meglio di un maestro d’orchestra ipocondriaco. 

Gli auricolari, i cavetti, le buste… tutto messo con la sacralità di chi sa che un filo USB dimenticato può generare più panico di un plot twist di Hitchcock.

C’è anche lei: l’ansia. Che, ovviamente, ho riposto in valigia. Piegata male, che spunta sempre fuori, come quella maglietta che non vuoi portare ma che finisce dentro comunque.

Gli ultimi controlli in casa sembravano la checklist di un astronauta prima del lancio: bollette pagate? Ok. Carburante auto? Ok. Piante? Rassegnate a cavarsela da sole. 

E alla fine mi ritrovo a guardare l’orologio: sono già le 14.

È il momento: devo andare a votare. 

Perché sì, posso avere metà corpo in modalità manutenzione straordinaria, ma il mio spirito democratico è ancora perfettamente funzionante. 

Ore 14:30: voto espresso. 

Missione compiuta. 

Con la solennità di chi sa che, anche con il ricovero alle porte, rinunciare al voto… mai.

Ora non resta che aspettare i risultati. 

Non quelli elettorali, quelli me li godrò in un letto di clinica, freschissimo di intervento, ma i miei. 

Quelli della vita reale, che contano davvero.

Incrociamo le dita, tutte, pure quelle dei piedi. E andiamo.

“La paura passa, il coraggio resta. E il voto, quello, è sempre la nostra firma sulla speranza.” 😉

📝 Diario di bordo n°53 – Novembre 2025

📝 Diario di bordo n°53 – Novembre 2025

"Tra il voto e il bisturi: il mio lunedì che sa di coraggio".

Il fatidico giorno del ritorno in sala operatoria ormai mi fa ciao-ciao con la manina da dietro l’angolo.

Lunedì mattina la clinica mi aspetta per il ricovero, e quasi sicuramente, tempo di firmare due fogli, sorridere a un’infermiera e lamentarmi del distributore del caffè, mi ritroverò di nuovo sotto quelle luci bianche e fredde come il freezer del supermercato.

E che te lo dico a fare?

Sono un essere umano, non un supereroe della Marvel. 

Ho le mie debolezze, le mie paure, e al solo pensiero della sala operatoria mi si scombina l’orologio interno. 

Respiro corto, pensieri lunghi. La serenità, quella, oggi è in ferie.

Ma prima di entrare in clinica…

C’è un rito a cui non rinuncio. Un gesto che per me è dovere, identità, appartenenza. Il voto per le regionali.

Sì, proprio così.

Il giorno prima del ricovero, mentre molti si riposerebbero, io mi infilo la giacca, scendo, vado al seggio e faccio quello che ho fatto tutta la vita: partecipo. 

Il candidato Presidente? 

Dai, su, molti lo hanno già capito… non sono proprio un maestro del mistero.

Ma la cosa di cui sono più convinto è la scelta dei due candidati, un uomo e una donna, che sosterrò senza tentennamenti.

Perché, nonostante tutto, nonostante acciacchi, sale operatorie e una sanità che spesso ti mette alla prova più della vita stessa…

Io non perdo mai la speranza di incontrare le persone giuste sulla mia strada.

Quelle che sanno ascoltare, capire, fare. 

Quelle che non si spaventano del futuro, ma lo costruiscono.

E così, tra una valigia per la clinica e una scheda elettorale da infilare nell’urna, mi preparo a questo nuovo capitolo.

Con le mie paure sì, ma anche con la mia ostinata, meravigliosa testardaggine di cittadino.

In cammino. Sempre.

📝 Diario di bordo n°52 – Novembre 2025

📝 Diario di bordo n°52 – Novembre 2025

“La saga delle compresse perdute”

Questa mattina, ho commesso un errore fatale: ho guardato l’angolo dei medicinali.

Non l’avessi mai fatto.

Mi sono ritrovato davanti una distesa sconfinata di scatole, un canyon farmaceutico che manco all’ingresso di Hogwarts quando Harry sceglie la bacchetta: solo che qui non c’è magia, ci sono blister.

Tanti blister.

Troppi blister.

Un esercito schierato in ordine sparso, pronto a urlarmi:

— “Pugliese, allineati e… inghiotti!”

Fino ad aprile ero un signore quasi elegante, ordinato, composto, con UNA sola missione farmacologica: la mia adorata pasticca per la pressione.

Una compagna discreta, puntuale, quasi affettuosa.

Poi è arrivato maggio.

E con maggio… il caos cosmico.

Da quel momento si sono materializzati:

la pillola per l’ospite indesiderato (che manco gli affittuari abusivi di Roma Centocelle), la compressa per i calcoli, quella per il fegato distrutto come il bilancio dello Stato, la capsula anti-colesterolo (che, a giudicare dai valori, il mio colesterolo teme solo i carri armati), più un set extra di rinforzi, bonus e DLC mattina/mezzogiorno/pomeriggio/sera e notte inoltrata.

Insomma: sono diventato un condominio abitato da farmacologia creativa.

Ormai non ho più orari, ho turni di lavoro:

alle 7 turno A,

alle 9 turno B,

alle 11 turno C,

alle 13 break della compressa con acqua,

alle 15 "spinta motivazionale epatica",

alle 17 "rinforzo tattico per la sopravvivenza",

alle 20 il “bombardamento finale serale”,

Alle 22 ed oltre, "il bacio della buonanotte."

E guai a sbagliarne una.

Se ne salto una, parte l’allarme stile centrale nucleare con la voce della mia coscienza che urla:

— “Scemo! Quella era quella per NON MORIRE PRIMA DELLA PROSSIMA!”

Ormai, quando entro in camera, ho la sensazione che le scatole mi salutino tutte in coro tipo assemblea di condominio:

— “Buongiorno signor Pugliese, oggi che problema affrontiamo?”

La verità, è una: la mia vita è stata sequestrata dai medicinali.

E, come nel miglior Fantozzi, non posso nemmeno ribellarmi, perché…

— “Pugliese, questa pastiglia è in ritardo di TRE MINUTI. Vada immediatamente a prenderla!”

Eppure, in mezzo a questo cabaret farmacologico, una cosa la penso davvero:

nonostante tutto questo teatro comico-tragico, sono ancora qui, in piedi, e continuo il mio cammino.

Ogni compressa, ogni esame, ogni giorno storto è solo un passo verso la ripresa.

E lo dico con sincerità, senza ironia: ce la farò.

E se inciampo, mi rialzo.

E se mi gira la testa, mi appoggio.

E se mi stanco, respiro.

Perché questa storia, non finisce qui.

E il prossimo capitolo, ne sono certo, sarà un po’ meno fantozziano… e un po’ più luminoso.

📝 Diario di bordo n°51 – Novembre 2025

📝 Diario di bordo n°51 – Novembre 2025

“Lo Stato di diritto… al pronto soccorso”

Se ti ammali, devi curarti.

Fin qui tutto logico, direte voi.

Ma per curarti servono i soldi, perché se decidi di affidarti ai tempi della ASL, ti conviene farti scolpire direttamente nel marmo: almeno arrivi preparato all’eternità.

Se poi sei un pensionato, come me, in balia delle onde e delle carte bollate, allora è come remare in un mare in tempesta con un cucchiaino da caffè.

Ci hanno cresciuti a pane e “Stato di diritto”, ma ormai mi chiedo: diritto a cosa, esattamente?

Forse al diritto di fare la fila infinita, o al diritto di sopravvivere a suon di ticket, ricette, prenotazioni e controprenotazioni?

Altro che “servizio sanitario nazionale”… pare più un gioco dell’oca, con la differenza che se peschi la casella sbagliata rischi davvero grosso.

Intanto mancano 12 giorni all’intervento.

Dodici giorni in cui alterno la calma apparente alla voglia di urlare come un tifoso al 90esimo minuto.

Ah, dimenticavo la chicca: per entrare in clinica per operarmi, dovrò prima fare il tampone rapido immunofluorescenza Covid-19.

Mi raccomando, eh! Guai se non sei negativo!

Peccato che quando si va per il day hospital, invece, ci si ritrova tutti ammassati nei corridoi, gomito a gomito, con tossi, starnuti e acciacchi assortiti.

Ma sì, tranquilli… il virus, in ospedale, ha paura delle prenotazioni!

E allora rido, sì, per non prendermela troppo.

Ma dentro sento un misto di rabbia e amarezza, perché non dovrebbe andare così.

Curarsi dovrebbe essere un diritto, non un privilegio.

E la dignità, quella sì, dovrebbe essere gratuita. Sempre.

📝 Diario di bordo n°50 – Novembre 2025

📝 Diario di bordo n°50 – Novembre 2025

“È arrivata la chiamata”

L’attesa è finita.

O meglio… è iniziata un’altra attesa, quella che precede il giorno X.

Stavo quasi convincendomi che avessero perso il mio numero, quando, all’improvviso, il telefono squilla.

Numero sconosciuto.

Respiro profondo, rispondo.

— “Pronto, signor Pugliese?”

— “Sì, sono io. Mi dica.”

— “La chiamo dalla Clinica Carlo Fiorino, ex San Camillo. Il 24 novembre dovrà essere qui da noi per l’intervento…”

Eccola lì, la telefonata.

Quella che aspettavo e che, nello stesso tempo, speravo tardasse ancora un po’.

Il cuore fa un salto, poi un altro, poi inizia a battere come una banda di paese.

Lì per lì mi sono detto: “Bene, ci siamo.”

Cinque minuti dopo, invece, mi è salita l’ansia come il livello del mare durante una mareggiata.

Perché, diciamolo: la sala operatoria è un posto strano.

Fredda come un frigorifero industriale, luci accecanti, voci ovattate dietro le mascherine… e tu lì, disteso, mentre cerchi di convincerti che “andrà tutto bene”.

Non è proprio un resort.

Eppure, in mezzo a questo turbine di pensieri, mi sento anche più calmo.

Forse perché l’attesa peggiore è quella dell’incertezza.

Quando non sai quando, dove, come.

Ora almeno ho una data, un orizzonte, un punto fermo a cui guardare.

Mi preparo mentalmente, con la mia solita ironia e con la speranza che non mi abbandona mai.

So che sarà dura, ma so anche che la paura non deve vincere mai.

E che anche le sale operatorie più fredde, alla fine, si scaldano un po’ se ci porti dentro un cuore che non smette di battere forte. ❤️‍🔥

📝Diario di bordo n°49 – Novembre 2025

 📝Diario di bordo n°49 – Novembre 2025

“In attesa di una chiamata (che non arriva mai)”.

Sono passati diciotto giorni dal pre-ricovero.

Diciotto.

Che, tradotti in linguaggio umano, equivalgono a una piccola eternità.

La clinica tace.

Io aspetto.

Loro “chiameranno loro”, così mi è stato detto, con quel tono un po’ seccato, come se avessi disturbato l’ora del tè.

E io, da bravo cittadino educato e ancora ingenuamente fiducioso nel sistema sanitario, attendo.

Peccato che l’attesa logori.

Ti lascia sospeso come una marionetta con i fili molli.

Non puoi organizzare nulla, nemmeno una pizza con gli amici (o quasi), perché “non si sa mai, potrei essere chiamato da un momento all’altro”.

È come vivere in modalità “pausa”, ma con il cervello in modalità “ansia”.

E allora provo a distrarmi, ma niente.

Ogni squillo del telefono mi fa sobbalzare come se fosse la NASA che mi chiama per andare su Marte.

E invece niente.

È solo l’ennesima chiamata del call center che mi propone un’offerta “imperdibile” sulla fibra ottica.

Se sapessero dove vorrei mettergliela, la fibra…

Nel frattempo, mi sento un po’ prigioniero del tempo sospeso.

Quel limbo tra il “devi aspettare” e il “non ti preoccupare” che in realtà è la ricetta perfetta per preoccuparti di più.

E allora mi fermo, respiro, e cerco di ricordarmi una cosa: non sempre possiamo controllare i tempi della vita.

A volte dobbiamo solo sopportare la sosta, anche quando il motore interno brucia per ripartire.

Non è una bella sensazione, lo ammetto.

Ma forse anche l’attesa, se impari a guardarla da vicino, ti insegna qualcosa: la pazienza, la misura, e quella forza silenziosa di chi sa che, prima o poi, la chiamata arriverà.

E quando arriverà, io ci sarò.

Magari un po’ stanco, un po’ arrabbiato, ma pronto.

Perché certe battaglie si vincono così: non mollando nemmeno durante l’attesa.

🌙 Riflessioni di una notte qualunque.

🌙 Riflessioni di una notte qualunque.

Quanti di noi, come me, si affannano per far sì che tutto vada secondo le proprie aspettative?

Quanti si svegliano nel cuore della notte con i pensieri che corrono veloci, come cavalli impazziti, alla ricerca di una soluzione a tutti i problemi del giorno?

Ecco, questi siamo noi.

Quelli che non si arrendono mai, che vogliono aggiustare ogni cosa, rimettere in ordine il caos, far quadrare i conti anche quando la vita non torna mai del tutto.

Ci affanniamo, ci stanchiamo, ci logoriamo… e intanto dimentichiamo la cosa più semplice di tutte: non tutto può essere controllato.

La vita, spesso, ha un suo ritmo, un suo respiro, una sua logica che non chiede il nostro permesso.

A volte bisogna solo lasciarla andare, fidarsi, lasciarsi portare dalla corrente invece di remare sempre controvento.

Essere più leggeri non vuol dire fregarsene.

Vuol dire avere fiducia, nel tempo, nelle persone giuste, in noi stessi.

Vuol dire concedersi il lusso di non trovare subito la risposta, di dire “oggi non ce la faccio”, di respirare e basta.

Siamo quelli che pensano troppo, che sentono troppo, che amano troppo.

Ma forse, la vera forza sta nel lasciare che qualcosa resti sospeso, che non tutto sia definito, che la vita faccia il suo corso.

E tu? Riesci mai a lasciare andare un pò?

📝 Diario di bordo n°48 – Ottobre 2025

📝 Diario di bordo n°48 – Ottobre 2025

“L’ospite non invitato (che però si comporta da padrone)”

Mi chiedono spesso:

«Giovanni, ma come stai? Come ti senti? Come va con… lui?»

E io, puntuale come le tasse (di chi le paga), rispondo:

«Sto bene, sto bene.»

Quasi per riflesso, come si dice "ciao" entrando in un bar.

Poi però, se mi fermo due secondi — proprio due, non di più — devo ammettere che “bene bene” non è proprio la frase più esatta del dizionario.

Mi stanco facilmente. Il fiato si accorcia come se qualcuno l’avesse tagliato con le forbici della sarta.

Le gambe ogni tanto sembrano dire: “Ehi, amico, ci fai andare piano?”

La schiena protesta.

La mente corre e si affatica anche lei.

E poi c'è il carattere.

Ecco, quello ha subito un restyling notevole.

Sono più irascibile, più nervoso, più fragile.

La serenità che avevo prima, quella calma che mi faceva respirare le giornate a pieni polmoni, adesso bisogna andarla a cercare con la torcia, come quando cade un bottone sotto il letto.

L’ospite, quello lì, non ha solo preso una stanza.

Ha cambiato i mobili, ha spostato le sedie, ha messo la sua musica, e nemmeno mi piace.

E soprattutto, mi ha tolto la voglia di fare progetti a lungo termine.

E questa… fa male.

E lo so cosa state pensando:

«Giovanni, ma a lungo termine… non sei più un ragazzino…»

E avete pure ragione, vivaddio.

Però lasciatemela, questa cosa.

Perché il progetto non è un calendario.

Non è l’età.

Il progetto è speranza.

È dire: “Domani ci sarò, e avrò ancora voglia di fare.”

Ecco.

È questo che a volte mi manca.

Non il domani, che arriva lo stesso, ma l’entusiasmo con cui lo stavo aspettando.

Però, e lasciatemi chiudere così, come voglio io, io ci sto lavorando.

A piccoli passi.

A piccole riparazioni interne.

A piccoli ritorni alla vita, uno alla volta.

E ogni giorno che riesco anche solo a dire:

“Ok, oggi sono qui, presente.”

È un giorno buono.

È un giorno vinto.

È un giorno mio.

Il progetto, allora, lo faccio lo stesso:

domani ci sono. E domani ci provo ancora.

📝 Diario di bordo n°47 – Ottobre 2025

📝 Diario di bordo n°47 – Ottobre 2025📝 Diario di bordo n°47 – Ottobre 2025

“L’attesa non è mai neutra”.

Pensavo, ingenuamente, che questa settimana sarebbe stata quella buona.

Che il telefono avrebbe squillato, che mi avrebbero finalmente comunicato giorno e ora per tornare in sala operatoria.

E invece niente.

Silenzio.

Una settimana appeso come un salame, legato per i piedi e lasciato oscillare nel vento dell’incertezza.

Hanno deciso di tenermi sulla corda, così.

Senza cattiveria, sia chiaro: è la prassi, mica la colpa di qualcuno.

È sempre la prassi.

È sempre il sistema.

È sempre “come funziona”.

E sì, lo ammetto: oggi sono incazzato.

Non per l’attesa in sé, quella la conosciamo e la sopportiamo, perché quando serve si sopporta tutto.

Ma per altro, per qualcosa che mi è capitato e che stavolta mi ha fatto male davvero.

No, non lo racconto.

Non perché non potrei, ma perché non ne ho più voglia.

Perché certe umiliazioni, quando le dici, sembrano piccole.

Ma dentro bruciano.

E fanno rumore.

Un rumore che non si spegne.

Nel frattempo, però, si continua a pagare.

Si paga per una visita.

Si paga per accorciare l’attesa.

Si paga per una terapia.

Si paga per non aspettare mesi.

Si paga per non rischiare troppo.

Si paga per sperare.

E io penso, e giuro che mi si stringe la gola mentre lo scrivo, a chi non ha niente.

A chi non ha una pensione, uno stipendio, un aiuto, un appoggio.

A chi non ha un euro da mettere da parte.

A chi, nel 2025, deve scegliere se curarsi o mangiare.

A chi deve chiedere un prestito per salvarsi la vita.

Noi viviamo in un Paese dove la salute è “un diritto garantito dalla Costituzione”.

Sì, sulla carta.

Ma la carta, lo sappiamo, sopporta tutto.

La carne molto meno.

E mentre qualcuno fa campagna elettorale promettendo miracoli,

nelle corsie degli ospedali ci sono persone vere che lottano davvero, e quasi sempre da sole.

Io continuo ad aspettare quella telefonata.

Arriverà.

Arriva sempre, prima o poi.

Nel frattempo respiro.

Mi aggrappo alla lucidità.

Mi tengo stretto ciò che resta della mia pazienza.

E continuo a credere, anche oggi, anche così,

che nonostante tutto siamo più forti di quanto ci fanno credere.

Fine del messaggio.

Domani sarà un giorno nuovo.

Magari migliore.

🖋 “Dall’Italia del Nord e Sud a quella del Noi e Voi: il Paese che litiga mentre la politica incassa”.

🖋 “Dall’Italia del Nord e Sud a quella del Noi e Voi: il Paese che litiga mentre la politica incassa”.

Una volta l’Italia era spaccata tra Nord e Sud.

Due mondi diversi, sì, ma con un certo equilibrio: da una parte l’efficienza e la diffidenza del settentrione, dall’altra la fierezza e l’umanità del meridione.

Oggi invece la frattura è più sottile e più tossica: non è più geografica, ma mentale. Non c’è più Milano contro Napoli, ma noi contro voi.

Il guaio è che nessuno sa più bene chi siano questi noi e voi. 

Si cambia bandiera come si cambia canale TV. Ognuno cerca la propria tribù, il proprio recinto dove sentirsi nel giusto, mentre la politica se la ride. Perché più ci dividiamo, più chi governa si rafforza.

Il popolo, da “sovrano”, è diventato “succube”: vota, commenta, s’indigna, ma alla fine resta spettatore. 

La partecipazione si è trasformata in tifo. E come ogni brava comparsa, il cittadino deve pure portarsi il copione da casa.

E non pensiamo che questa spaccatura riguardi solo “gli altri”: nemmeno il nostro paese, Statte, ne è immune.

Anche qui si respira quell’aria di diffidenza reciproca, di schieramenti rigidi e parole urlate. Si discute più per appartenenza che per ragione. 

Si è perso l’ascolto, il confronto, il “noi” vero, quello comunitario, non quello ideologico.

Le cause sono tante: una politica che vive di contrapposizioni, un’informazione che alimenta il rancore, una società stanca e disillusa che cerca nemici per sentirsi viva.

E forse la ragione più profonda è che dire noi tutti insieme richiede responsabilità, mentre dire voi è molto più comodo.

Così restiamo come un grande condominio litigioso: ognuno chiuso nella propria porta blindata, ma tutti con lo stesso amministratore.

E quello, inutile dirlo, continua a incassare sorridendo.

📝 Diario di bordo n°46 – Ottobre 2025

📝 Diario di bordo n°46 – Ottobre 2025

“Sala operatoria e sala dei bottoni”

Manca poco, dicono.

Manca poco e dovrò tornare in sala operatoria.

Solo a scriverlo mi si alza il battito, come se il cuore avesse deciso di fare un po’ di corsa al posto mio.

Non vi nascondo di essere infastidito, anzi, nervoso come un gatto chiuso in macchina d’estate.

Rientrare in quella stanza bianca, fredda e perfettamente illuminata, dove il tempo sembra sospeso, mi mette addosso una tensione che non riesco a mascherare. E la cosa peggiore, lo ammetto, è l’attesa.

Non so ancora il giorno preciso, mi hanno detto che “mi chiameranno loro”.

Sì, certo. Come se avessi il tempo e la serenità per vivere in sospeso, aspettando una telefonata che deciderà quando potranno di nuovo violare il mio corpo.

Ieri, durante il day hospital, ho insistito, chiesto, quasi implorato di sapere quando.

Niente. Silenzio. Occhiate vaghe. “Sarà a breve, signor Pugliese.”

Che poi, a breve quanto? Un giorno? Una settimana?

Ormai, con l’esperienza accumulata, credo di aver capito i tempi: la prossima settimana sarà quella decisiva.

E intanto, ogni notte è una piccola veglia d’armi, fatta di pensieri, incubi e ansie che ballano nella testa.

Ma mentre attendo la mia chiamata in clinica, il Paese attende la sua chiamata alle urne.

Già, perché il clima politico, se mai fosse stato sereno, si è di nuovo infiammato.

Campagna elettorale per le regionali.

Un’altra abbuffata di promesse, slogan, comizi e facce sorridenti che garantiscono mari e monti, come se gli italiani non avessero più memoria.

La solita rissa da talk show, la solita propaganda da fiera di paese.

E intanto, tra una dichiarazione roboante e un selfie elettorale, la realtà rimane lì, nuda e cruda: il ceto medio si è quasi estinto, quello povero non arriva più nemmeno a metà mese e chi si ammala deve scegliere se curarsi o mangiare.

Lo chiamano “Stato sociale”, ma ormai sembra più un gioco di parole: lo Stato non c’è e la società si arrangia.

Io, nel mio piccolo, lo vedo negli sguardi di chi incontro in ospedale.

Persone stanche, spaventate, con la dignità piegata ma non spezzata.

Gente che non chiede miracoli, ma solo giustizia.

Non la giustizia dei tribunali, ma quella umana, sociale, concreta.

Quella che passa per un ticket sanitario accessibile, una lista d’attesa più breve, una politica che invece di fare campagna elettorale in TV, faccia qualcosa per chi, come me e tanti altri, combattono ogni giorno la propria battaglia dentro e fuori un luogo di cura.

Forse, in fondo, l’Italia ha bisogno di meno propaganda e più empatia.

Di meno talk show e più ascolto.

Di meno passerelle e più umanità.

Perché la vera malattia del nostro tempo non è solo quella che si cura con la chemio, ma quella che si diffonde con l’indifferenza.

Ecco perché, mentre aspetto quella telefonata che mi rimetterà in sala operatoria, continuo a sperare che, prima o poi, arrivi anche quella che ci rimetta tutti in sala dei bottoni, ma con mani pulite, coscienza viva e cuore umano.

📝 Diario di bordo n°45 – Ottobre 2025

📝 Diario di bordo n°45 – Ottobre 2025

“Analisi del sangue e della democrazia”

Sveglia alle sei, dopo i bagordi della sera precedente per il compleanno di mio figlio. Un eroe, io, che dopo una nottata tra risate, candeline e dolciumi, riesce persino ad alzarsi per andare in clinica. Barcollo, ma non mollo. La giornata è uggiosa e il cielo sembra in perfetta sintonia con il mio umore.

Arrivo in clinica per i controlli in day hospital e, come la volta scorsa, la scena è sempre la stessa: corridoi affollati, pazienti in modalità “lotteria umana”, tutti con in mano il loro numeretto assegnato dal burbero usciere di turno — quello che, ne sono convinto, nella vita precedente deve aver fatto il sergente maggiore in qualche caserma svizzera.

Ci guardiamo di traverso, noi pazienti, come gladiatori in attesa del nostro turno nell’arena. Chi tossisce, chi si lamenta, chi sospira sperando di essere chiamato per primo. La prima tappa, manco a dirlo, è quella del prelievo del sangue. E lì, come sempre, trovo lei: l’infermiera vampira.

Sorride (un po’), sistema le provette e intanto affila l’ago con la stessa cura con cui un samurai lucida la sua katana. Io, intanto, cerco di pensare ad altro per non farmi suggestionare… ma il destino, si sa, ha un gran senso dell’ironia.

Scorro le notizie sul telefono e leggo dell’attentato a Sigfrido Ranucci. Tritolo, paura, un messaggio chiaro e inquietante: “Stai attento.”

E allora mi passa anche il fastidio del prelievo. Mi sale invece quella rabbia che conosco bene, quella che ti prende quando capisci che in questo Paese, chi racconta la verità deve ancora guardarsi le spalle.

I tempi sono bui, e la democrazia sembra camminare sulle uova. Gli attacchi si moltiplicano, e intanto la propaganda governativa — quella sì che gode di ottima salute — riempie l’aria come una nebbia tossica, confondendo le menti e intorpidendo le coscienze.

Respiro, e sento che l’aria che ci circonda è poco salubre, non solo per i polmoni ma per la mente. C’è un inquinamento morale che si diffonde, silenzioso, come quello industriale che da decenni avvelena Taranto e Statte.

E mi viene da pensare che, forse, servono più anticorpi democratici che globuli bianchi.

Bisogna reagire. Con dignità, con coraggio, con la stessa tenacia con cui affrontiamo le nostre battaglie personali. Perché la salute non è solo quella del corpo: è anche quella della libertà, della giustizia, del diritto a dire la verità senza paura.

E allora sì, anche oggi, tra provette, aghi e pensieri, scelgo di non arrendermi.

Alla malattia, ma soprattutto all’indifferenza.

🗞 Cronache da un futuro passato – N°8, Ottobre 2025

🗞 Cronache da un futuro passato – N°8, Ottobre 2025

"Il gelo delle parole e il fuoco della coscienza."

Resterà impressa la voce della Presidente del Consiglio Giorgia Meloni, quando con poche frasi di ghiaccio ha liquidato le sofferenze del popolo palestinese. Parole che hanno avuto il peso di una sentenza: “Non sono la priorità della Flotilla”. In quell’istante, la missione stessa è stata svuotata del suo significato: aiutare chi vive sotto assedio e ricordare al mondo che la dignità non ha confini.

C’è chi ha rabbrividito pensando a cosa avrebbe potuto dire, con toni ancora più corrosivi, il Presidente del Senato La Russa. Forse parole più ruvide, più sprezzanti, più lontane dall’umanità. Ma la sostanza non cambia: lo Stato, nelle sue voci più alte, ha scelto di parlare come se rappresentasse solo una minoranza, e non l’intero popolo italiano.

È questo il punto che scava più a fondo: le istituzioni non sono un palco di partito. Quando riduci la sofferenza di un popolo a un dettaglio secondario, stai tradendo il compito più sacro: rappresentare tutti, dare voce a chi non ne ha, incarnare la coscienza collettiva.

Il disgusto nasce qui: dall’arroganza di chi parla come se ci fossero solo “i suoi”, dimenticando milioni di cittadini che ancora credono nella solidarietà, nella dignità, nella pace. È la frattura tra il linguaggio del potere e il respiro di un popolo che non vuole smettere di guardare oltre.

Ma in queste cronache di un futuro che sembra già scritto, resta uno spiraglio: non tutto è perduto se impariamo a pretendere istituzioni che tornino ad essere la casa di tutti. Non un megafono dell’indifferenza, ma una bussola che indichi un’altra rotta: quella della pace, della responsabilità, della giustizia.

Il futuro non si scrive con parole di gelo. Si costruisce con scelte che scaldano la coscienza.